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<\/p>\nKamila Alexandra Acosta<\/p>\n
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La ceniza es el residuo de lo vivo, la prueba de algo que existi\u00f3 y se ha aferrado a dejar una huella. Al archivo lo pienso como un acervo de ceniza que desea ser vista. El archivo como huella que busca de observador, de ser encontrado y diseccionado, de ser profanado para volver a situarse en lo vivo.<\/p>\n
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\u00bfC\u00f3mo se ve el intento de leer los resquicios de lo ausente?<\/p>\n
La noche del minotauro<\/em>, de Juliana Zuluaga Montoya y Su madre, Los archivos<\/em>, de Laura Indira Guauque son dos cortometrajes colombianos que erran por los bordes de im\u00e1genes ajenas y las restituyen al presente para tejer sus propios relatos.<\/p>\n <\/p>\n Por un lado, en La noche del minotauro<\/em>, Zuluaga cuenta la historia de Luz Emilia Garc\u00eda, la precursora del cine porno en Colombia. Zuluaga construye un relato fant\u00e1stico y crea atm\u00f3sferas de lo prohibido en las im\u00e1genes que abstrae. Revive en el montaje a aquellas im\u00e1genes olvidadas para encontrar lo invisibilizado. Empieza con unas luces fuera de foco. Desde el principio nos anticipa que no hay formas claras en lo que estamos a punto de presenciar. El plano dura un instante, porque lo que esconden las im\u00e1genes atraviesa la mirada con la velocidad de un parpadeo. Zuluaga inaugura el cortometraje con el movimiento apresurado de una luz imprecisa y corta el plano con un intert\u00edtulo: \u201c<\/em>La abuela Luz ha muerto\u201d<\/em>. Despu\u00e9s un faro sumido en la oscuridad. Tres intert\u00edtulos m\u00e1s y el faro contin\u00faa entre ellos. El relato es precisamente ese faro. Un faro luminoso entre la noche, un faro parad\u00f3jico porque existe entre monta\u00f1as. Un faro en un pueblo que vive entre lo podrido. Un faro cerca de un bosque que conjura criaturas. Un cortometraje que es el mismo faro, atisbo de luz entre los cantos de lo prohibido.<\/p>\n <\/p>\n En el corto, la abuela Luz tiene un teatro en el que hace y proyecta sus propias pel\u00edculas. El teatro es testigo de las corporalidades de la pulsi\u00f3n. Esperan la noche frente a la pantalla del cine para transformar los cuerpos en criaturas que cantan lo libertino del deseo. Zuluaga toma el archivo y lo destroza para narrar su fantas\u00eda. El archivo como instrumento de relato cuando no hay rastros previos. Trasmutar el archivo para que emerja algo distinto. No importa la veracidad del pueblo, de las criaturas o de la abuela Luz, importan los gestos que enuncia la reconfiguraci\u00f3n de la imagen.<\/p>\n El teatro es testigo de las corporalidades de la pulsi\u00f3n. Esperan la noche frente a la pantalla del cine para transformar los cuerpos en criaturas que cantan lo libertino del deseo.<\/p><\/blockquote>\n Por otro lado, en Su madre. Los archivos<\/em>, Guauque dirige su mirada a los programas de televisi\u00f3n colombiana para navegar en los imaginarios que la pantalla cre\u00f3 alrededor de la figura de la madre. Cuando Guauque pasa de observadora a intervenir las im\u00e1genes de la televisi\u00f3n, las activa para problematizar las espinosas representaciones impuestas sobre la maternidad. El cortometraje empieza con la carta de unas barras de color. Estas se deforman en el montaje, les a\u00f1ade un movimiento irregular que distorsiona los colores sobre la pantalla. Las barras de colores intervenidas est\u00e1n ah\u00ed para comprobar que todo est\u00e9 listo en la transmisi\u00f3n de lo no dicho en aquellas im\u00e1genes del pasado. Desde el comienzo el montaje anticipa una nueva mirada al archivo. Justo despu\u00e9s replica la imagen, la multiplica como un caleidoscopio. Fragmenta y repite las posibles narrativas de la maternidad.<\/p>\n <\/p>\n El corto repite dos escenas de Se\u00f1ora Isabel<\/em>. Al principio es ella, anhelando un nombre. Solo es un t\u00edtulo: madre, esposa o exesposa, nunca es Isabel. Todo el corto navega en la ausencia de enunciaci\u00f3n de lo femenino y precisamente transita las im\u00e1genes para hallar una voz propia. Es por eso que al final del corto vemos otra vez a Isabel. Rechaza los t\u00edtulos: \u201cQuiero ser yo misma, encontrarme, tener una vida\u201d; se nombra: \u201cNecesito ser Isabel\u201d, y corta a un coro de mujeres. Cantan. Alzan la voz. Duplica y triplica a las voces. Las im\u00e1genes aqu\u00ed son la representaci\u00f3n de un discurso que por d\u00e9cadas perme\u00f3 en los ojos de quienes miraban la televisi\u00f3n, repetirlas y deformarlas es el dispositivo para revivirlas, hacerlas conversar con el presente, cuestionarlas y as\u00ed configurar una nueva mirada para tambi\u00e9n alzar la voz con aquellas mujeres que cierran la pel\u00edcula.<\/p>\n <\/p>\n Las directoras acuden al archivo, no para comprobar sino para encontrar lo que oculta. Ambas profanan las im\u00e1genes y asumen una responsabilidad con la mirada al hacerlo. Los cortometrajes escuchan la urgencia de la imagen, ajustan las lejan\u00edas con el archivo, lo interrogan y lo ordenan para hallar las ausencias que grita. Cuando ambos cortos acuden al ejercicio de liberar la imagen, nos afinan la mirada para empezar a bocetar lo extraviado en todo el c\u00famulo de im\u00e1genes que nos rodea.<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Kamila Alexandra Acosta<\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":1125,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[8],"tags":[],"class_list":["post-929","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-sala-cortos"],"yoast_head":"\n